Lo raro es vivir....

He pensado tanto, tengo tanto que decir, esta loca cabeza mía no me deja en paz, me molesta, me instiga a trabajar, a no dejar  descansar a mi pobre cerebro.
Y lo más divertido es que pienso en cosas que no debería, que no tienen ninguna importancia, o en cosas que ya pasaron y se fueron, o en cosas que todavía no llegan.  Algunas cosas que pienso me dan mucha rabia, otras me hacen reír de lo puro tontas que son.   Realmente, me he convertido en un archivo de cosas, de toda clase.  Cosas que van engrosando la masa amorfa de lo cotidiano.
A veces creemos encontrar el comienzo de algo nuevo, nos miramos las manos, las rodillas, qué es lo que se ha transformado, hacia dónde enfocar la atención, no sé.  Y sobreviene el miedo o la parálisis.
A veces, cuando se me rompe algo dentro, presumo que la aguja para coserlo tengo que manejarla yo.  No me gusta la idea, pero mis nudos interiores me impiden desentenderme de una rumia de decisiones que brotan a mi pesar y se deshojan continuamente apenas formuladas. Me ha pasado muchas veces, en época de nudos, no ser capaz de reconocerlas luego que se han deshecho sin intervenir yo. No funciona la  experiencia de una vez para otra, al contrario, se vuelve avestruz.  No sé por qué le doy tanta vuelta a las cosas.  
Es raro vivir, es el título de una canción que un día intenté componer, por supuesto, no pude y sólo quedó en "lo raro es vivir, rock de oros y espadas, entre rock de vivir con penas amputadas, rock de sobrevivir"
Cuando me di cuenta de que más parecía un epitafio que una canción de rock, la dejé.
Me miro en un espejo oscurecido, iluminado solamente por las luces amarillas que llegan a través de las cortinas abiertas, mi imagen huérfana levanta despacito las manos en algo, las veo zozobrar y me arrodillo:  "haced esto en memoria de mí", cierro los ojos  como bajo los efectos de un bebedizo de cuento de hadas en espera de alguna transformación, o revelación prodigiosa ¿dónde? ¿Dónde está ahora quien me lo contó? Porque a algún sitio habrá ido a parar, eso seguro, aunque no nos volvamos a ver, aunque nos interroguen en celdas separadas.
En fin, como les dije, mi mente enmarañada es una continua obra de teatro que reproduce tumbas egipcias o asirias:  el más allá.
Uf, me he extendido, no me leerán.  Dejo hasta aquí mis eculubraciones.
Maru